Ses pensées malsaines,
Me brûlent les veines,
Mes idées non pieuses,
Dégoulinent dans mes ondes tortueuses.

Pire qu'une prostituée,
Pire que la vérité,
J'attends qu'il s'en aille,
Qu'il sorte de la faille.

Mais il a tissé sa toile,
Il recouvre mon coeur,
Tel un voile,
Et lentement, je meurs...

Pourtant je vis encore,
Sans aucun effort,
Mon coeur : simple pompe mécanique,
Essaie, en vain, de fuir ses scènes tragiques.